un buen día de m.

Esos días en que emigra por los poros toda la m*erda que llevamos dentro. Y claro soltala –imagino la voz de mi viejo, para qué llevarla encima?
Pero decirlo abiertamente no queda bien. Porque una de las cosas que pasa es eso justamente: hablar a corazón abierto, reir como pecho de gallo erizado, llorar a moco tendido, decir furtivamente lo que venga en mente, suspirar como nadador sin agua, me está demostrando que lleva a una imagen de quien no soy, exactamente. Total y literalmente.

Ni qué tal ni buen día. La semana se presenta de repente con un libro que se me cae en la cabeza mientras dormía a las 6:07 am. Casi no miro pero tuve la curiosidad de abrir los ojos y ver qué me decía el destino esta mañana: La casa de los muertos – de F. D. (al menos así se llama mi traducción).

Las combinaciones de hormonas disertantes no suelen traerme para nada displasia humoral; claro -pensaba ayer, sin Plutón, planeta regente de las ondas caleidoscópicas orbitantes en la ladera del conoide regente, varios andarán con problemas de carácter, personalidad y visión sobre el destino. Si es que creyera en la existencia de éste. Claro que no. Como tantas otras cosas en las que no creo. Pero mi interpretación esta mañana fue clara: un día, varias horas, algunos segundos e incontables días vendrían pintados con mucho acrílico negro. El no-color, la ausencia de luz, y la-mar-en-coche vienen montadas en un Peugeot 404 (el auto que tenía el papá de mi vecino y luego amigo, Leandro, que nos gustaba jugar a que era el batimóvil).
Corre un poco más de una hora desde que estoy despierta y suena el teléfono: agarrate catalina o lo que tengas a mano y repetí conmigo: la p*ta madre.